Reciba yo la brisa que trae leyendas
en el vuelo de las aves que llegan desde el mar,
el eco de las olas que rompen en la roca
como boca que confirma el deseo de navegar.
¿Cuántos han tomado ese camino
huyendo del hambre, del hastío, del pelear?
¿Cuántos de tus hijos están fuera
sin querer mirar atrás?

Viajes de emigrantes e invasores en conquista,
muchas incesantes en el norte de la isla.
Manchas de sangre en el verde campo,
un canto naranja ajeno a la tierra misma.

Queman tus arpas, proscriben tus bardos,
la garra opresora hiere tu campo, usurpadora.
te quitan el dulce canto de la lengua celta,
mas nada podrán contra la lírica de un pueblo poeta.

¡Oh, Eire de hondos valles y tibio porte!
La codicia de los hombres te condena, te trastoca,
y desgarran de escena al humilde patriota
cuando sólo tus ríos corren libres en el norte.

Literaturas bardicas